НЕ что-нибудь, а буква Щ.
В ней дух вещей,
Он выдун в щель.
В ней двух ушей
Сквозная цель
Как скрип раздвоенных каче-
Лей. Клей. На лбу клеймо. Любой
По лбу читает, что с тобой.

Глупее нет просить проще-
Ни я, ни ты, никто не цел,
Но расщеплен. И под прицел
Никто не встанет. Лишь Микроб
Глядит тебе в открытый рот.
Спроси его, отвергнув роб-
Ость: "Не Вы ли бог?"

Когда с разорванной губой
Луна восходит над землей,
Высвечивать щербет пещер,
Шершавых гор, куски расще-
Лин, щуплых камышей,
Чьих стеблей серых, словно шей,
Не образующих голов
(Их клонит в ров),
Тогда ты сам себе Кощей.
И Смерть сидит внутри вещей
И дует в Щ.

© Алина Витухновская