Сентябрь. Ночь. Фашизм.
Изнанкой наглых пальцев
касается лица расстрелянный солдат.
То танцы судорог, то судороги танцев.
И танц-пощады нет. Смеется бес-пощад.

Я улыбаюсь вам. Пластмассовая кукла.
Глаза мои - стекло. И ноги - костыли.
Я вновь не умерла от боли и испуга,
До капли крови сок по городу разлив.

Уходит с полотна Мадонна, съев младенца.
Матисса рыбок горсть осыпалась с холста.
Залив картины, кровь заставила раздеться
Портреты. И тогда позналась нагота.

Искусство - что оно? Лишь форма оправданья.
Искусство есть всего лишь способ претерпеть,
Перетерпеть суметь позор существованья
И страх его узнать от страха не посметь.

А страх, как плотный хрящ, он тоже не бесплотен.
Бесплотен героизм - не раздается хруст.
И сами от себя бегут тела с полотен.
И стаи мух летят за нами вместо муз.

Остались ты да я, солдатик оловянный,
На стойких костылях валюсь с нестойких ног.
Похожая на сок, стекает кровь из крана,
Похожая на кровь. Течет по венам сок...

***
© Алина Витухновская